Crise, Qual Crise?

Vou à janela.
Olho para a rua, iluminada pela claridade dum sol de inverno, agressivo à vista.

Quase cegante, num determinado ponto desvia-me a atenção para lá.
É o vidro duma viatura que concentra em si a luz, reflectindo-a.

Novinha em folha, de alta cilindrada, como 90% dos carros estacionados por ali.
É curioso. Sai um modelo novo e, passados poucos dias, há um exemplar dele estacionado aqui na praceta.

Depois, quando fecho a janela e venho para a rua, reparo na quantidade de peles bronzeadas, discordantes da estação que atravessamos.

Muita viagem para sítios onde o estio se vive agora.

Meto-me no meu carro (que é só um quase carro, no meio das 'bombas' todas que o rodeiam) e constato, às 8h da manhã, as avenidas lotadas de automobilistas apresados tentando, em vão, ultrapassar um caracol que teima em manter-se na via. Despreocupado. Sabe que não corre risco de vida.

E pergunto-me: crise, qual crise?